«Non voglio più essere incazzato, non voglio più scoparti dentro un magazzino e lasciarti lì da sola, mezza nuda. Voglio trovarti ogni mattina nel mio letto, voglio guardarti fare colazione circondata dalle mie api. Voglio amarti», 

le aprii il mio cuore. 

Le sue guance arrossirono, la mia mano le accarezzò i capelli. 

«C’è sempre un ma a questo punto», intervenne lei, e in un certo senso aveva ragione. 

«Ma dovrai riconquistare la mia fiducia»,

replicai sorridendole per tranquillizzarla. 

«È troppo tardi. Sono stanca, Josh», 

ammise non distogliendo lo sguardo.

Era tesa, le braccia lungo i fianchi,

i pugni serrati come chi stava combattendo una guerra contro se stesso. 

«Quel dipinto è la prova che non ti sei mai arresa. 

Quel disegno è la testimonianza del mio carattere di merda. 

Quel quadro è la dimostrazione che il nostro amore è contraddittorio, altalenante e a volte ingestibile, ma non ci ha mai abbandonati», 

cercai di riportarla da me, intrecciando le nostre mani. 

Era il massimo del romanticismo che potevo regalarle. 

«Ti scuserai mai per avermi mandata in prigione?», 

chiese compiendo un passo verso di me. 

«Ti scuserai mai per avermi incastrato?», le feci il verso. 

«L’ho fatto più volte», mi fece notare. 

«Servirebbe a qualcosa? 

Ho preso una decisione perché pensavo che fosse quella giusta. 

Lo rifarei? Una parte di me ti risponderà sempre di sì, l’altra d’ora in poi parteggerà per il no». 

La baciai senza chiederle il permesso, e lei mi accolse, presa in contropiede. 

«Fermati. Ho bisogno di riflettere e non posso farlo se non mi lasci un po’ di spazio», 

mi bloccò divincolandosi da me. 

Le sue parole furono come una doccia fredda.