La trovo. La solletico. L’accarezzo.
Ed è subito meraviglia e stupore, come nel sonetto Sabbie mobili di Prévert che Giada mi ha recitato più e più volte a memoria.

Demoni e meraviglie. Venti e maree…

Lei è il mio demone che si veste d’incanto.
È il vento che agita i flussi del mare.
Io sono il mare che l’accoglie ma che, per quanto immenso, non ha la forza di trattenerla.
«Moreno...»
«Vuoi che mi fermi?» domando sgomento.
Ci riflette su prima di rispondere.
«No, ma tu insisti a baciarmi, mentre io voglio solo...»
La interrompo prima che il suo cinismo affondi i miei sentimenti.
«Siamo solo noi. Noi, al chiarore delle stelle, in una notte ancora calda per essere settembre, seduti sul bordo di una piscina senz’acqua, in un bed & breakfast senza stanze, ospiti in una casa che da troppo tempo non è più la dimora di nessuno, e tu puoi chiedermi tutto ma non di rinunciare alle tue labbra.»